Je suis invitée à l'anniversaire d'une amie, la semaine prochaine. J'ai eu l'idée de lui montrer la robe que je porterai pour cette fête, parce qu'elle est enfin presque finie, cette robe en satin bleu ciel, idée malencontreuse, il va de soi. Parce que je n'ai aucune paire de chaussures qui aille avec cette robe, j'aurais dû y penser avant d'acheter le tissu. Mes ballerines jaunes, celles ultraconfortables qui me font des pieds de trois kilomètres, pas question. Mes ballerines rouges, celles qui me font des pieds pas trop longs, pas possible non plus, elles sont rouges, avec une robe bleue c'est une tare. Mes nu-pieds beige clair, à la rigueur, sauf que dans la région, ça pèle. Trop froid pour porter des chaussures si peu couvrantes, trop risqué aussi, toutes mes chaussures sont plates, je vais à cette fête avec un ami d'1m90, il s'agit de ne pas paraître trop naine à côté. Mon mètre soixante-dix ne suffisant pas, j'ai acheté des chaussures à talons. Avec la susdite copine, qui a réussi à me convaincre que celles que j'ai choisi ne faisaient ni pute, ni ridicule, ni dame. Un exploit, je vous dis.

       Elles sont blanches, fermées au bout parce que j'ai des pieds de chaînon manquant, entre le singe et l'homme, avec une lanière sur la cheville. Elles sont beeeeeeeelles. Elles ne me font pas encore mal. J'ai une drôle de démarche avec, je plie les genoux, il paraît que c'est normal, c'est ma première paire de talons. A bientôt 23 ans, il était temps... j'ai six jours, dont deux d'examens, deux de révision et deux de visite d'un ami, pour apprendre à marcher avec normalement. Donc, je les ai aux pieds, je fais du long-en-large dans mon appart, la voisine du dessous va me haïr, je tente de rester sur le tapis pour étouffer les bruits. J'y ai été fort, faut dire. Dix centimètres de talons, il paraît que pour une première expérience, ça fait beaucoup. Tant pis : j'ai survécu à un corset, j'aime ça, maintenant, je ne vais pas me laisser impressionner par une paire de souliers à talons même pas aiguilles. J'ai failli, mais du vernis noir à plateforme, décidément, ça ne me va pas, ça n'irait pas avec ma robe, et puis avec des talons aiguilles j'ai peur de tomber.

       C'est mon défi de la semaine : réussir mes exams et réussir à marcher correctement avec ces chaussures. J'y arriverai, dussé-je passer mes nuits à marcher dans ma chambre, en pyjama et en talons hauts, en révisant mes fiches. Bon, d'accord, c'est ridicule. Et alors ?

       Je rêve d'une escapade à la mer. Une vraie, trois ou quatre jours au bord de l'eau, dans le nord de la Bretagne, avec des pulls marins parce qu'il fait froid, des mouettes qui criaillent, les algues, l'odeur froide de la plage à marée basse quand il fait gris, les balades en imperméable et le caramel au beurre salé, la mer, surtout, l'odeur âpre et  violente du sel qui pique les plaies, le froid glacial de l'eau, l'étendue immense et le calme, le vent, la solitude. Le tout avec un amoureux.

       C'est mal parti : pas d'amoureux, déjà. Et puis les partiels commencent dans six jours, le quinze mai, et mes révisions sont très loin d'être terminées. Donc, je consacre une partie de mes matinées à la couture, l'après-midi aux révisions, seule ou avec une amie, c'est quand même beaucoup plus agréable de travailler à deux, je vais donner ma leçon en fin d'après-midi, et, le soir, relecture du ou des cours de la journée, un bon bouquin ou une visite aux amis, dodo. Et c'est reparti pour vingt-quatre heures...

       Il me les faut, ces examens. J'ai besoin de ma maîtrise pour pouvoir préparer l'agrèg, pour garder un minimum d'estime de moi-même et de confiance dans mes capacités de travail, aussi... Mais, à défaut d'amoureux et d'échappée au grand air, que ça fait du bien, certains soirs, d'aller oublier ces révisions dans le lit de mon amant.

        J'ai fini le corset. Je l'ai commencé il y a une quinzaine de jours, et, là, il n'y a pas dix minutes, je l'ai terminé. Contente, évidemment, j'ai cru que je n'y arriverais pas ; après application consciencieuse de la loi de Murphy (quatre possibilités pour coudre une pièce, c'était la quatrième la bonne...) sur une pièce du devant, après pose / enlevage / repose d'oeillets, après une bonne prise de tête, hier au soir, devant la quasi-impossibilité de mettre les embouts au bout des baleines, je n'y croyais plus.

        Je l'ai lacé, je l'ai essayé, et me revoilà effondrée. Pour le ventre, impeccable, c'est tout juste ce que je voulais obtenir. En revanche, la poitrine... Ce genre de corset doit être fait pour les seins qui se tiennent. Donc, évidemment, je vais modifier le mien, peut-être poser des oeillets sur la bordure du haut, et resserrer le tout avec un ruban... Pour vous donner une idée, il est bleu foncé, avec des rayures crème verticales, il est bordé d'un biais crème et lacé avec du ruban de satin assorti. Il est beau, presque parfait, ne reste plus qu'à faire entrer mes seins dedans...

      Le côté "mission suicide", c'est pour mes mains. Les deux saignent, à l'heure qu'il est. Criblées de coups d'épingles (pas la peine de rire, quand on s'enfonce franchement une épingle dans le gras du pouce, ça fait vraiment mal), de piqûres d'aiguilles, de dérapages de découvite, et même d'un coup de ciseaux, j'ai les deux index pelés, un majeur déchiqueté au bout, des points rouges généreusement distribués sur la surface qui reste, et j'ai mal. Je suis contente de mon travail : mais je crois qu'il est vraiment temps que j'arrête la couture, au moins trois ou quatre jours, le temps que mes mains cicatrisent.

       Bon, effectivement, il y a des gens qui ne vivent pas comme moi. Je le savais déjà, mais c'est toujours une source d'étonnement profond, surtout quand on touche à une de mes valeurs sacrées : la littérature, les travaux manuels et la nourriture. Et le rejet viscéral du permis de conduire.

       Or donc, pour en venir au sujet, je discutais de riz avec un de mes correspondants internetiques (oui, j'ai des discussions passionnantes, MSN est vraiment l'invention du siècle, c'est fou le nombre de conneries qu'on peut y dire) et, horreur, il m'a dit qu'il mangeait son riz sans beurre. Oui, vous pouvez hurler, les plus forts dans leur tête peuvent éventuellement se contenter de frémir et de se ronger les ongles. Du riz sans beurre ! mais je croyais que c'était comme l'épilation des jambes au gros scotch marron, un truc inscrit à la convention de Genève et dans la déclaration des droits de l'Homme... Faut croire que non. Bref, ce sauvage va jusqu'à mettre de l'huile même pas d'olive dedans.

       Alors que. Alors qu'évidemment, il n'y a que trois manières civilisées de manger du riz : le riz au lait, le riz cuit dans le bouillon de la blanquette de veau, avec beaucoup de sauce, et le riz au beurre et au citron. Chez moi, cuisine étudiante oblige, c'est le plat soir-de-flemme ou rien-dans-le-frigo. Le citron, c'est pour le goût, parce que j'aime ça, et puis parce que c'est bon, on peut rajouter un peu de poivre noir moulu, personnellement je trouve que le citron se suffit à lui-même. Et puis du beurre, naturellement. Mes réflexes de Bretonne sont vivaces : du beurre salé. Parce que les gens qui mangent du beurre doux (je ne vise personne, les Normands ne sont pas obligés de s'insurger) ne sont même plus des sauvages : ils sont ravalés au rang des bêtes.

       Je ne sais pas, pour vous, mais moi j'aime les orages. Je suis gâtée : depuis hier soir, ça n'arrête plus. Nous avons eu quatre jours d'un temps trop chaud, trop lourd, et maintenant il pleut : les giboulées de mars ont un peu de retard, cette année... Nous n'avons pas eu d'eau, cet hiver, il était temps que les pluies arrivent.

       Et, à ma grande joie, elle arrivent violentes, dures, de ce noir lumineux et profond qu'on n'a d'habitude qu'au mois d'août, ici. Les grands éclairs blafards, le bruit sourd de Zeus qui s'énerve, il tombe des hallebardes, c'est un de mes spectcles préférés. Ce soir, il y a même un peu de grêle... C'est un soir à couper le son, à s'asseoir devant la fenêtre et à admirer. C'est ce que je vais faire, d'ailleurs.