Je suis toujours en vie.

       Sixième TS. Direction les urgences, accompagnée par Cécile qui a vraiment fait le maximum pour moi, ces jours-ci, encore plus que d'habitude (mention spécial à elle, Joris et Caroline, hyper présents pour moi, merci !) et l'hôpital m'a gardée huit jours et demi. Les deux premiers jours, jeudi et vendredi, j'ai dormi. Après, j'ai eu le temps de réfléchir, pas de lire parce que épuisée et manque de concentration, j'ai vu une psychiatre, une très tentante interne qui m'a secouée, vraiment, elle a percé mon armure et m'a fait prendre conscience que je suis bourrée de faiblesses. Et des infirmières psy, pleins de gens formidables, le service psycho-médico-social du CHU local est très bien. Tous ces gens ont pris soin de moi.

       Je n'ai rien fait pendant huit jours. Enfin, c'est l'impression que j'ai : en me lâchant, cet après-midi, la psychiatre m'a dit que j'avais bien travaillé, qu'il fallait continuer. Je commence donc un travail de fond, la semaine prochaine, avec un psychiatre. Elle ne m'a pas caché, cette interne efficace, que ce sera long, et probablement douloureux. Je vais le faire. J'ai vingt-trois ans : ma première TS a dix ans. Il est temps que je vive, j'ai encore du temps devant moi, et cette saleté de maladie ne m'aura plus. Promesse d'ivrogne, de dépressive structurelle ? Peut-être : mais je la fais avec ferveur, et sérieux. Je veux mordre, goûter à tout ce que je n'aime plus, tout ce qui n'a plus de goût parce que je vois gris, je veux devenir douce et accepter ma normalité conquérante, garder mon grain de folie et lon goût pour l'étrange : ni plus ni moins que les autres, pas pareille, simplement.