On a tous besoin de se sortir du quotidien : quoi de mieux qu'un bon film, pour cela ? Edward aux mains d'argent, même si le film n'est pas de la première jeunesse (1990), est un excellent biais pour filer droit aux pays des rêves et des princesses en robe blanche. C'est l'histoire d'une banlieue américaine bien sous tous les rapports et ennuyeuse à crever, qui voit son existence de carton-pâte bouleversée par une sorte de monstre de Frankenstein. Sauf qu'Edward, puisque c'est le nom de la créature, est gentil. Son inventeur est déjà mort, il n'a malheureusement pas eu le temps de terminer Edward, qui est doué d'un esprit, de la jolie gueule de Johnny Depp, d'une gentillesse et d'une naïveté à toute épreuve, mais qui n'a pas de mains. A la place, des mains d'argent : des ciseaux, des taille-haies, toutes sortes de choses tranchantes très brillantes et plutôt belles. Bien entendu, il va être recueilli par une famille qui a une fille, il va tomber amoureux de l'ado en question, qui a déjà un copain qu'elle n'aime plus, bref, un film "chocolat bleu pâle au kirsch", comme dit une copine belge (c'est l'équivalent de "cucu-la-praline") dans les règles de l'art.

       Sauf que. Sauf que le film est de Tim Burton et qu'à ce titre, il comprend une bonne dose de folie qui n'est pas habituelle dans ce genre de film. Les décors sont magnifiques mais, c'est ce qui fait leur charme, on a toujours l'impression que les bâtiments (enfin, ceux du "vrai monde", en opposition à la banlieue du bas de la colline) sont prêts à s'écrouler, tout est doux à l'oeil, comme dans les vieilles maisons, tout est complètement dingue, surtout. Deux "meilleurs des mondes", celui de l'apparence et celui des rêves, se téléscopent dans ce film, la confrontation est permanente et sans issue, puisque jamais le pâle Edward ne rentrera dans les critères exigés par le monde d'en bas de la colline, celui des apparences : il n'a pas de mains. Un autre atout, indéniable, de cette histoire mi-fantastique mi-conte de Noël est sa musique. Signée Danny Elfman, comme pour beaucoup des films de Burton, celle-ci est peut-être sa meilleure : on y entend tomber la neige.

       Ce qui s'appelle arriver après la bataille... Le deuxième film de John Cameron Mitchell, Shortbus, est sorti en France il y a déjà quelque temps. En bonne accro à Hedwig and the Angry Inch, je suis allée le voir. Je n'ai pas été déçue. Le cinéma d'art et essai de ma ville présentait ça comme une "quête initatique du plaisir dans une ville en carton-pâte sans courant électrique". C'est juste, mais c'est un peu comme résumer A la Recherche du Temps Perdu en disant "Marcel devient écrivain" : techniquement, c'est exact, mais il manque quand même quelque chose. Ce film est ce qu'il prétend être : il parle de sexe, évidemment, sans fausse pudeur (sans pudeur du tout, d'ailleurs, c'est ce qui le rend intéressant), il parle aussi d'amour, et c'est drôle... Même si j'ai raté un grand moment de rigolade en ne regardant pas assez la télévision pour savoir qui est Jennifer Aniston. Si Shortbus était un film commercial, le sexe serait son argument de vente. Heureusement, ce n'est pas un film commercial, ou alors il se cache bien : le sexe est omniprésent, c'est la base de presque toutes les scènes, et le film réussit à n'être ni violent (je crois aux rapports de pouvoir dans les relations amoureuses, si certains d'entre vous l'ignorent) ni glauque. Jamais. Mais ces scènes sont nécessaires à l'action, à la réflexion, et à la progression du film, la première est remarquablement impressionnante, je ne savais pas que c'était possible d'être aussi souple. Si vous ôtez les scènes considérées comme choquantes et qui ont valu une interdiction aux moins de seize ans à Shortbus, c'est un peu comme si vous tentiez de faire comprendre les causes de la seconde guerre mondiale en montrant un documentaire sur la reproduction des limaces (oui, c'est un jour "métaphores foireuses", le manque de sommeil fait décidément des ravages chez les étudiants) : c'est à côté de la plaque, sans intérêt, et d'un bête point de vue horaire, il ne doit pas rester grand-chose...  Bref, j'ai aimé ce film, pour plein de raisons, aussi parce que je me suis amusée à chercher Hedwig dans ce film où elle n'était pas vraiment mais un peu quand même, et parce que l'actrice qui jouait Sofia est très belle (d'accord, ce n'est pas primordial, mais ça ne gâte rien).

       Un cinéma en solitaire, hier au soir : version "choix au pifomètre, les yeux fermés", ce fut Les ambitieux. Je devrais faire confiance au hasard plus souvent, ce fut un bon choix.

       Une histoire embrouillée de pillage d'héritage spirituel et d'amour, le tout dans le monde cruel de l'édition : en fait, j'aurais choisi le film, même les yeux ouverts. D'autant que Karin Viard y joue, et que j'aime beaucoup cette actrice. Son personnage m'a réjouie : cruelle, cynique, sans aucun respect pour qui que ce soit, méchante, vraiment, profiteuse et hargneuse, une femme comme je les aime sur les écrans de cinéma. En face... Un Rubempré, un jeune écrivain provincial qui monte à Paris et qui couche avec elle. Un vrai Rubempré (d'ailleurs, il s'appelle Demarsay, dans le film, jolie antithèse de la part de l'auteur) sans le suicide à la fin, talentueux et naïf, qui se fait avoir par la télévision comme l'autre, le vrai, celui du roman, par les journaux.

       Un bon fond balzacien, donc, dans ce film, ce qui ne pouvait que me plaire : les principaux noms, sinon tous, sont pris dans La Comédie Humaine, j'ai particulièrement aimé que les Séchard, imprimeurs à Angoulême dans Illusions Perdues, soient éditeurs à Paris dans le film... Un bref détour par Stendhal pour le prénom de Demarsay, qui s'appelle Julien, et nous en arrivons à Judith Zahn, le personnage de Karin Viard. Je n'ai sans doute pas assez lu Balzac, je ne connais pas ce nom-là, à moins que ce ne soit une réécriture d'Esther Gobseck, la maîtresse de Lucien de Rubempré... J'aurais aimé inventer ce nom, il est beau, et ce Z qui claque convient à merveille à la femme qu'il illustre. Cette seconde édition de la duchesse de Langeais s'arrête juste avant le départ au couvent, une histoire qui finit bien, en somme. Cruelle et coquette, comme son modèle, ambitieuse, sans enfants, protégée par ses amants, ne leur en donnant jamais pour leur argent, claquante et superbe, bref, un idéal de jeune homme ambitieux. Seul regret, la magnifique éditrice s'humanise (c'est d'ailleurs un des propos du film, c'est très bien fait, la progression du personnage est crédible) et cette femme, dont le métier est de faire pleurer les auteurs débutants, finit en larmes sur un quai de gare, en province...

       Mais ce qui est pour Antoinette de Langeais une véritable déchéance, attendre à la porte de son amant qui la délaisse, est ici une irrémédiable réussite : Judith Zahn sort de son XIX^e froid, cruel et compassé, où l'unique étalon est l'argent, pour un siècle sans repères, sans vraiment de dignité, où l'ultime valeur est l'amour : elle vaut ce qu'elle vaut, cette valeur fausse et finissante, mais elle est là. Et c'est la seule.

       Mais la jeunesse, c'est jusqu'à quand ? Cette question existentielle, qui m'a taraudée jusque tard dans la nuit, n'est là que pour saluer le départ en Espagne, pour quelques jours prélude à une année, d'un ami très cher que je n'ai pas envie de voir partir. D'un autre côté, dès qu'il fait quelque chose, dès qu'il va quelque part, il s'améliore, et je l'ai précédé dans le chemin de l'exil Erasmus... avec succès, je crois qu'on peut le dire.

       Eh oui, ma timide et gauche petite personne s'est retrouvée catapultée en Pologne, l'an dernier, entre février et juin. Inutile de préciser que je ne parlais (ni ne parle, d'ailleurs) pas le polonais, que je ne connaissais le pays ni de près ni de loin et que je sais enfin ce que ça fait, d'arriver dans un pays dont on ne maîtrise absolument rien, ni la langue, ni les habitudes, ni même quelques conseils de base (ne jamais boire l'eau du robinet, par exemple...). Un voyage formidable, je le dis d'emblée, mais qui n'a pas forcément commencé sous les meilleurs auspices. Un coup de tête, un amour malheureux pour quelqu'un que je ne devais pas avoir même si ç'avait été possible, j'ai décidé de m'éloigner, pensant naïvement que je laisserais mes problèmes à la maison, dans mon carré d'ici, et puis, j'ai beau aimer l'hiver, celui de la région, lourd et gris, me déprime parce qu'il ne fait pas froid et qu'il pleut. Direction la Pologne, donc, et le département de philologie romane de l'université Nicolas-Copernic. Si mon meilleur ami n'avait pas été là, à Paris, gare du Nord, pour me pousser dans le train, je crois que je serais encore sur le quai : merci, ami cher à mon coeur, d'avoir réinventé pour moi la magie et de l'avoir fait tenir dans un bonbon au caramel.

       Je ne vous parle pas du séjour en lui-même, ce sera pour une autre fois : mon problème aujourd'hui est d'être aussi souriante et optimiste que l'ont été mes amis quand je suis partie alors que j'ai plutôt envie de garder ce jeune homme près de moi. Ce ne serait pas juste. Vous avez été là, tous, vous m'avez écrit, envoyé des courriels, engueulée avec raison, vous vous êtes réjouis avec et pour moi, vous m'avez poussée à partir (ma mère a soutenu avec raison que c'était le moment ou jamais, c'est d'autant plus méritoire que mes parents ont financé mon voyage), vous avez su avoir les mots qu'il fallait pour m'envoyer au bout du monde, au bout de moi, aussi, je me sens moins nulle, un peu plus sûre de moi, un peu plus adaptable au monde comme il est, c'est beaucoup, c'est inestimable.

       Alors, quelles que soient ma tristesse et ma douleur de voir partir pour une année entière, une année complète où nous ne nous verrons pas, cet ami-là, c'est très largement compensé par la joie de ce qu'il va peut-être y voir, y vivre, y apprendre. C'est ce à quoi je pensais, à quatre heures du matin, quand j'attendais vainement le sommeil, en écoutant le temps passer sur ma vieille Swatch laide, craquelée et jaunie, mais dont j'aime le bruit que personne ne supporte, la nuit.

       C'était hier soir. Nous étions trois mille. Assis, debout, à écouter et, parfois, à applaudir, à crier, à ovationner. François Bayrou était à Angers, j'y suis allée avec une amie, et sa maman. Bon, c'était ma première réunion politique. Je me suis découvert une âme de supporter UDF en délire, surtout sur les questions d'éducation (pas vraiment étonnant, pour une étudiante future prof), le développement, l'Europe et, à ma grande surprise, l'économie. Je me connais trop bien pour penser que j'ai tout compris, je maîtrise les quatre opérations et la règle de trois, il paraît que c'est un peu juste pour piger quelque chose au fonctionnement du budget de l'état. Mais c'était clair, à ma portée, et apparemment compréhensible par une bonne partie des gens présents.

       Bon, bah, voilà, je me trouve confortée dans mon choix, mes raisons de voter pour lui n'ont pas varié. J'en ai une de plus, même si elle est franchement accessoire : une rhétorique qui sent son latiniste. Un bonheur, au milieu des vociférations de certains candidats, du jeu sur l'affect plutôt que sur la raison, et des phrases qui s'adressent aux moins de dix ans. Je suis adulte, je veux que l'on me parle comme à une adulte. De vraies phrases, des articulations logiques, une bonne dose d'improvisation, une floppée de références culturelles, guère d'appel au sentimentalisme : voilà ce que j'appelle un discours efficace.

      Pour reprendre le slogan affiché dans le dos des jenes UDF présents, vous je ne sais pas, mais, dans dix jours, pour moi, ce sera Bayrou. Après aussi, j'espère.