Conclusion terminée, notes soigneusement faites et numérotées (j'ai dû écrire op.cit. au moins 120 fois), ne reste plus que la bibliographie (sept à huit livres en comptant les oeuvres, ça ne devrait pas être trop long), mais il faut que je retrouve ma fiche méthodologique sur le sujet. Il me manque l'avis de ma directrice, je lui ai soumis mon oeuvre aujourd'hui, j'attends le verdict pour la semaine prochaine... Pourvu qu'il n'y ait pas trop de choses à rectifier !

       J'ai fini la dernière sous-partie, j'ai mis l'interligne réglementaire, et me voilà avec à peine 55 pages. Il me manque encore les notes en bas de page, quelques références, introduction et conclusion : avec tout cela, je dois atteindre 60 pages. Ce ne sera pas pour aujourd'hui : vu qu'il pleut, mais alors vraiment, mon papa a eu l'idée de venir décoller du papier peint chez moi, et avec moi.  On va gratter le plafond, reboucher les fissures des murs (non, je n'habite pas un taudis, juste un appart pas retapé depuis longtemps dans un vieil immeuble), et bien entendu en foutre partout : je n'aurai plus qu'à recommencer le ménage.

       Oui, je suis d'une humeur massacrante. Il pleut, mon mémoire n'a pas autant de pages que ce que je voudrais, je n'ai pas la moindre envie de décoller du papier peint, surtout cet après-midi, pendant que ma soeur sera au cinéma, je ne peux plus voir mon mémoire / ma documentation / mes oeuvres en peinture, et j'en ai assez d'être fatiguée. pas la peine de me dire que ça ira mieux demain : demain, il faudra toujours faire cette introduction que je ne sais pas par quel bout commencer.

       Ce qui s'appelle un défi con. Mais alors un vrai. Je fais mon mémoire de maîtrise, ces jours-ci, et une amie de fac aussi. Il y a quinze jours, on était à se dire qu'on ne rendrait peut-être qu'en septembre... Et là, ce soir, au détour d'une conversation téléphonique, paf, on se dit comme ça "et si on se donnait trois jours pour le finir ?" Ben, évidemment, on a pris ça au sérieux. Donc, on s'appelle dimanche, pour voir où on en est. Vu que ma documentation sur les couvents est toujours au point mort, je ne pense pas que j'aurais fini dimanche soir à vingt heures.

      Mais ce n'est pas grave : l'essentiel, c'est de travailler à fond, quinze heures par jour s'il le faut, jusqu'à dimanche soir. Je viens de boucler mon II C, c'est-à-dire la troisième sous-partie de mon deuxième grande partie. Reste mon grand III, pas rédigé du tout et pour lequel je manque encore un peu de documentation, restent intro et conclusion. Déjà que je souffre pour sortir douze lignes en intro et huit en conclusion, écrites à la main, pour une dissert, et que je ne vois pas vraiment où je vais avec ce mémoire, ça s'annonce mal. En fait, il faut que, dimanche à quinze heures trente, j'ai fini mon mémoire (y compris la partie couvent, qui commence à me taper sur le système), j'ai trouvé une dynamique et un intérêt à mon travail. C'est pas gagné...

       Le goût du n'importe quoi, assez vif à l'ordinaire dans ma petite tête de linotte, m'a visiblement poussée assez loin cette année. Parce que, quand même, une année de maîtrise, ça réclame un mémoire. Vérité que j'avais soigneusement calfeutré dans le placard aux horreurs depuis trois semaines, le temps de réviser mes examens. Seulement voilà, le temps des partiels aussi a une fin, aussi incroyable que ça puisse paraître quand on est dedans. Trois jours de repos relatif et hop, c'est reparti : dimanche matin, j'ai embrayé sur le portrait physique de l'enfant-roi et ses conséquences dans la narration. Oui, c'est aussi chiant que ça en a l'air...

       Depuis quatre jours, j'ai la curieuse impression d'enfoncer des portes ouvertes chaque fois que je tape une phrase, voire chaque fois que j'ouvre la bouche. J'exposais hier ma théorie de la spatialité du pouvoir dans Quel amour d'enfant !, théorie dont j'étais particulièrement fière parce que repérée et organisée toute seule, à une jeune mère de ma connaissance qui m'a fait remarquer que c'était le cas de sa fille. Mortifiée (je la connais bien, cette petiote, je la garde souvent). Bref, encore une fois, mes vélléités d'intelligence tombent à l'eau...

       Bon, léger baume pour mon amour-propre, j'ai réussi à retrouver de tête la typo correcte pour présenter une citation. Oui, je sais, c'est accessoire, pour ne pas dire inutile. Ne me le dites pas, ça foutrait en l'air tout ce que j'ai fait d'intelligent, hier.

       Je rêve d'une escapade à la mer. Une vraie, trois ou quatre jours au bord de l'eau, dans le nord de la Bretagne, avec des pulls marins parce qu'il fait froid, des mouettes qui criaillent, les algues, l'odeur froide de la plage à marée basse quand il fait gris, les balades en imperméable et le caramel au beurre salé, la mer, surtout, l'odeur âpre et  violente du sel qui pique les plaies, le froid glacial de l'eau, l'étendue immense et le calme, le vent, la solitude. Le tout avec un amoureux.

       C'est mal parti : pas d'amoureux, déjà. Et puis les partiels commencent dans six jours, le quinze mai, et mes révisions sont très loin d'être terminées. Donc, je consacre une partie de mes matinées à la couture, l'après-midi aux révisions, seule ou avec une amie, c'est quand même beaucoup plus agréable de travailler à deux, je vais donner ma leçon en fin d'après-midi, et, le soir, relecture du ou des cours de la journée, un bon bouquin ou une visite aux amis, dodo. Et c'est reparti pour vingt-quatre heures...

       Il me les faut, ces examens. J'ai besoin de ma maîtrise pour pouvoir préparer l'agrèg, pour garder un minimum d'estime de moi-même et de confiance dans mes capacités de travail, aussi... Mais, à défaut d'amoureux et d'échappée au grand air, que ça fait du bien, certains soirs, d'aller oublier ces révisions dans le lit de mon amant.